По безымянной улице иду,
под небом уже спящего Стокгольма,
и вспоминаю любимую страну,
и каждый раз становится мне больно.
Как пулей буду словом своим мстить,
за то что стал изгоем — эмигрантом,
за то что Русское теперь мне не любить,
за то что выгляжу не элегантно.
За каждый день с печалью и с тоской,
за крик души, за стон моей печали,
и за стихи с изорванной душой,
за то, что жизни четверть вы украли.
Я буду мстить Иванам и Петрам,
за всех, кто стал, в то время, инвалидом,
я буду мстить за грязный тот подвал,
где тридцать дней я призраки лишь видел.
2024-02-21