Забыт отлёт священных птиц,
И голый лес стоит в тревоге,
Что не узрит вдали зарниц,
Но будет слышать храп в берлоге.
Любимый луг угрюм и пуст,
Ушла в подземный мир Деметра,
Бежит позёмка, как мангуст,
Быстрее северного ветра.
Вальяжно движется зима,
Берёт легко в полон пространство,
В котором — лес, река, дома,
И белоснежное убранство.
Душа не рада холодам
И нерасчищенным дорогам,
Где каждый ходит по следам,
Как хитрый лис, в порядке строгом.