***
Стояли лужи, слякоть, грязь,
Стендаль шёл, в зеркало глядясь,
упал и выронил, ну ...!,
семь лет мне книги не видать.
И день, и ночь ходил по кругу,
сам за собой ходил по кругу,
и от себя бежал по кругу,
и вдоль, и поперёк по кругу —
устал, ушёл, и дверь закрыл
в себя,
но сам, оставшийся снаружи,
вдруг вспомнил всё, о чём забыл,
коснувшись лбом холодной лужи.
И отряхая с сюртука
воды осколки, амальгаму
рвёт надвое, и вчетверо, и в раму
оконную вставляет.
Всё, пока.
Здесь написать бы про воздействие искусства,
но от усталости устали чувства.