Поэты все чуть-чуть наивны,
А иногда и не чуть-чуть.
Порой бывают примитивны,
А иногда «берут на грудь».
Бывают женщины, мужчины,
И юных лет, и старики.
И, не разгаданы причины,
Их дум, желаний и тоски.
Порой бывают сумашедши,
И заикаются порой.
Стихи слагают, в мир пришедши,
И собираясь в «мир иной».
Их судьбы часто драматичны,
И жизненный тернист их путь.
Бывает их финал трагичным
И творчества забыта суть.
Бывает в тишине отеля,
Раздастся выстрел, и тогда,
Лишь чрез много поколений,
Восстанет слова красота.
Дойдет до сердца сила мысли,
И, позабытая строфа,
Наполнится вдруг новым смыслом,
И снова воскресит творца.
Иль два дуэльных пистолета,
Коварный выпустив заряд,
Судьбу опального поэта,
Без колебания решат.
Или, без права публикаций,
Но, обожаемый толпой,
Погибнет он, под гул оваций,
Уйдя со «сцены», как герой.
Судьбу свою, вверяя слову,
Служа бумаге и перу,
Поэта жизнь затмит любого,
По красоте и волшебству.
И навсегда отдавшись слову,
Поэт не дремлет, не молчит,
И все, что есть в душе, святого,
Во всеуслышание кричит.