Люди пишут стихи и прозу,
Облекая чувства в слова,
Сродни мастеру - виртуозу,
С терпким привкусом колдовства.
Что волнует и что тревожит,
Душу ранит и бередит,
На бумаге прозаик изложит,
В рифмы всё облечёт пиит.
В каждой строчке – души кусочек,
То, что в сердце не утаить,
Только жизнь в эти несколько строчек,
Не вписать, не вложить, не вместить.
Выверяются строфы катрена ,
Слог за слогом, строка за строчкой…
И в корзину летят для тлена *
Сердца порванного кусочки…
* тут переносный смысл слова - то, что не имеет ценности, то есть, мусорная корзина.
февраль 2024 года