себя из пропасти, как Мюнхгаузен, тащишь за волосы тридцать лет. осень свою расчехлила гаубицу, ты - профукала бронежилет.
на коже будет алеть штанцмарка, в груди холодить и дырой пустеть - каждой весною становится жарко, каждая осень - как мини-смерть. рядом такие же а-ля зомби, кризис и тьма, и хтонь, прячемся в катакомбы - избы горят, убегает конь.
поскорее себя из пропасти, кто же руку подаст, как не ты? но если дойдешь до последней скорости, если сорвешь с пулевых бинты,
услышишь мелодию трещин в ребре;, ушибов задорный бит.
а в самой главной большой дыре -
бежишь, и ветер
прикольно
свистит.