Каждый день умираю душой,
Чтоб воскреснуть строкой на листе.
Я помещика раб - ты боярыня,
Ты живая - я не совсем.
На неделе погиб - было больно...
Я писал и писал, как умел.
Но что же являлось причиной,
Я вспомнить так и не смел.
Я слюнявым пальцем свечу погасил
И ушел в воспоминания.
Первая встреча тебя и меня,
И мое с тобой расставание.
Что являлось просчётом меня и тебя,
Чем разрушены были мечты.
Я старался найти, умирал и не раз,
Но к итогу не мог я придти.
В бреду я писал. Возможно об этом.
Но о чём написал не помню уже.
Так пускай на листе остаётся секретом,
Что писал, и забудется болью моей.