Всё меньше стали люди верить в бога,
Тропинка к раю заросла травой.
Во черном одеянии с капюшоном,
Там косит смерть своей кривой косой.
Под капюшоном дряхлая старуха,
Горбатая, в морщинах, в седине.
Охрипшим женским голосом всё шепчет,
О том, что на болело на душе
А ведь она была другою раньше,
Красивой девой с золотой косой.
В руках букет цветов всегда носила,
Встречая у ворот, кто на покой.
О смерти знаем мы намного меньше,
Чем страх и ужас, в сердце и душе.
Она не забирает жизнь, она встречает,
А убивать, удел людей, здесь на земле.
Как страшно ей самой, в такой пучине,
От злости и коварства на земле.
Ей видеть удалось братоубиство,
Детей убийства, голод в нищете.
Как истребляли целым поколением,
Как рассы исчезали в никуда.
Горели города, громили сёла,
Безбожники вели суды тогда.
Одела черный плащ, забыв про белый,
Чтоб кровь людскую меньше затирать.
И капюшон накинут к изголовью,
Чтоб слезы на показ не выставлять.
Давно ворота в рай не открывались.
Заждались там святых, кто на земле.
Ведь меньше стали люди верить в Бога,
В святых не верят, как самим себе.