Потухшая лампа стоит на столе,
Бумага исписана, чернила в огне,
Поэт на кровати в холодном поту,
Лежит, задыхаясь в горячем бреду.
Лишь имя ее он несвязно бормочет,
Любимую рядом увидеть он хочет,
К руке прикоснуться, в глаза посмотреть,
Но в двери стучится разлучница смерть.
Лишь пару мгновений осталось дышать,
С последних минут жизнь ему не догнать,
Взяв в руку перо и кусочек бумаги,
Он пишет письмо о конце своей саги.
Как только чернила упали на пол,
В груди уж блестел невидимый кол,
И отблеск луны отразился в глазах,
А в комнате был один только страх.
На утро приехал из города врач,
На день опоздал он, изверг, палач,
Лекарство не смог он ему принести,
От смерти мучительной беднягу спасти.
Вину искупив он письмо передал,
И с глаз её милых резко пропал,
Она, растерявшись, письмо прочитала,
И в обморок тут же мгновенно упала.
Из рук ее выпала скляночка яда,
Теперь она с ним и от этого рада,
Быть вместе на веки им суждено,
И с неба звездой нести нам тепло.