Ты поднимался выше, чем Кашмирский перевал
и падал глубже, чем иная пропасть.
Ты высекал на глянце ледников названья скал,
где незаметно умирала робость.
Где не считают мелких ран, не признают ничью.
Где каждый день, как миг последний прожит.
И даже смерть, как преферанс у бездны на краю,
с рубцами на заиндевевшей коже.
Хвала бродягам, не остановившимся в пути –
тем, кто маршрут не выбирал по госту.
К чужим вершинам легче, разумеется, идти.
Но есть свои – где всё совсем непросто.
Респект любому, кто не оставался в стороне,
когда подарки сыпались с подвохом.
Как камнепад, тебя прижавший к той глухой стене,
которая чуть лучшее, чем плохо.
Не каждый раз, когда на крыше мира – победил.
Ведь наверху – всё может быть иначе.
Да и куда важней, что просто шёл, и просто был
там, где победы ничего не значат.