Он пошутил: "Искусство стука,
Признаться - это не мое!"
Мне то бы пропустить без звука,
Понятно, каждому свое.
А я, когда с терпеньем туго,
То начинаю возбухать.
"Ты предал бы, наверно, друга,
И, может быть, отца и мать?"
Он ничего мне не ответил,
Не стал предъявы сочинять,
Понятно, что на белом свете
Мы одиноки, так сказать.
И кто там друг, и кто подруга,
Про то, нет смысла поминать,
Когда с понятиями туго,
Что далеко бы всех послать.
То правда, глупо спорить,
Она, наверно, тем и ценна,
Что с ней мы не друзья, а порозь,
По сути с ней у нас война.