Чувство прекрасного во мне умерло,
Когда я случайно увидел, покойную бабку голой,
Тогда же проснулась во мне,
Любовь к винтажным вещам.
«Будь осторожен с руками» –
Мне говорил уролог,
После того, когда я тебя навещал.
Чувство времени,
Умирало нехотя, очень медленно,
Замедляя минуты, растягиваясь,
Как гандон.
Чувство ответственности, умирает в субботу:
Если вовремя я не выну - засунь подол.
Чувство благонадежности прочь отбросив,
Впечатаюсь в простыни серые, как влитой,
Я слишком самокритичен и ненадёжен,
В лагуне этой ты не найдешь покой,
Только тёмную, эмпатию каждой точки,
Само-заключение под конвой.
Чувство прекрасного,
Погибало неделями, днями томными,
Пролетало фанерой бесцельной над мостовой,
Я, закупорив скупое моё чудовище,
Тебя приглашаю в этот кошмарный сон.