Книга жизни огромна, но быстро листает её равнодушное время,
всё спешит, шелестя пожелтевшей и ломкой бумагой.
Что ты торопишься? Врежься поглубже, как лемех
в чёрную землю, в узлы и коренья медлительным шагом,
словно крестьянин по склону холма предвечерней дорогой,
как возвращается он с повседневной работы
к старому дому, а солнце уже за гребнистым отрогом,
и вылетают летучие мыши из мраморных гротов.
Сербия, книга твоя до сих пор не прочитана мною,
те же немногие строки, что память моя удержала,
о возвращенье домой повторяют, ничто им иное
просто не ведомо. Трубные звуки, огни, перекличка вокзалов,
дальнее детство моё оживает в шуршащей странице —
снова Белград, респектабельный дом довоенной эпохи,
сны наплывают протяжно, и робко трепещут ресницы —
я собираю последние сладкие крохи
воспоминаний.
Опубликовано в книге "Сербская рапсодия", Новокузнецк: Союз писателей, 2023.