Не сидится, не спится, не пишется,
Хоть за окнами зимняя ночь,
Там за баней березка колышется
И скребет по стеклу, что невмочь.
Чую вьюги протяжное пение,
Отголоском февральского дня.
Скверно мне, от того вдохновение
Покидает сегодня меня.
Ничего-то поэта не радует,
Видно так просижу до утра,
А на душеньку камушком падает
И скрипит препротивно хандра.
До чего же зараза крикливая,
Что писать нынче мне не дает.
Словно, кто-то ошпарил крапивою,
Да пинком, от ворот поворот.
Не скулю, не кляну и не каюсь я,
Не коплю пустозвонных грехов,
Знаю тот, кто душою не мается,
Не напишет хороших стихов.