Тонкая вязь филигранных строк.
Вынимаю душу и кладу на бумагу.
Сердцем исписан последний листок,
И живое тепло превращается в сагу.
Искусство, с которым тебя я люблю,
Вполне безыскусно, вполне аскетично.
Я больше не плачу, не рвусь, не скорблю.
Я твой изучила урок на «отлично».
Растоптан желаний последний росток,
Распахнуты окна, душа улетела.
И больше нет смысла читать между строк.
Здесь холодно, пусто и пахнет горелым.
И в этом абсурдном, жестоком бреду
Стою и молчу. Без эмоций, без звука.
Я больше по горло в тебе не бреду.
Тоска. Безысходность. Кромешная скука.