Пора б зиме по тормозам,
предвидя мартовские иды,
но обнял землю белый идол,
и не открестишься: «Изыди!»
от снега, вышедшего за
все синоптические рамки,
как будто, где зимуют раки,
зима решила показать
и навалила за глаза.
А у меня болит в плече
и па-де-де в сердечном ритме…
О чём-то сердце говорит мне -
помочь ему, не знаю, чем.
Пора подумать о враче.
… Нет, я не Цезарь, ты не Брут,
таких и иды не берут!
Мне Дуремар пиявок выдал,
и я поправлюсь общим видом,
и почернеет белый идол,
и март придётся ко двору!