одно кладбище в маленьком есть городке.
двести лет тому кладбищу было.
косогор обрывается к тощей реке,
сиротеет плакучая ива
а на кладбише том в тополином лесу,
в буреломе кустов и оградок,
где укромный лопух пьет живую росу
и царит муравьиный порядок -
там могилка светла синьориты одной:
мрамор белый, портрет и две даты -
полтораста лет копится вечный покой
и акаций немеют солдаты
всё здесь было - и юность была, и любовь,
и от ревности сердце на части
разрывалось, потом начиналось всё вновь,
как наивное жуткое счастье
и об этом деревья теперь шелестят,
и об этом чирикают птицы,
и росы вдохновенные слезы брестят,
отягчая травинок ресницы