Спрошу я душу: что болит?
Что просится наружу?
Купинный Куст неопалим,
И кроны не нарушил
Всё пожирающий Огонь,
И заново творящий,
Всё понимавший испокон,
Повсюду говорящий.
Душа беспомощней куста,
От Божьего укора
В Огне зайдешься до листа,
И всё-то непокорна.
Сумеешь боль перенести -
Огнем крестили, снегом,
И - дуют на ожог крестин,
И - сыплют манну с неба.