* * *
Безумная воздвиглась высота
Над миром, что от вечности отколот.
Моя душа по телу разлита,
И вместе с ним испытывает холод.
Сто тысяч лет сегодня пронеслось.
Из них я пролежал в постели сорок.
Бессмысленно, с отмашкой на “авось”
Глядел вокруг, как устрица из створок.
Таких, как я, не любят, но не бьют -
Камней полно, но меньше тех, кто грешен.
И в этот мир я верю, как в приют
Птенцов, повыпадавших из скворешен.
30 сентября 1997 Москва