У входа в магазин старик сидит.
На ящике с бутылочкой в руке.
О чем-то думая, ни с кем не говорит.
Лишь слезы льются по седой щеке.
Одет по форме, словно на парад,
И на груди медаль, как ветерану,
За то, что смог пройти афганский ад,
Который на душе оставил рану.
За тех товарищей, уснувших навсегда,
В ущелье Печдара у кишлака Хара.
Среди семнадцати остался он тогда,
Среди бойцов, дождавшихся утра.
Во сне случается он снова молодой,
Смеясь, идет с товарищами рядом.
Вот только вместо гор там лес густой,
И дождь заместо пуль, летящих градом.
У речки лестница восходит в небеса,
По ней погибшие уходят не спеша.
И там в дали уже умолкли голоса,
Но не уходит с ними вверх его душа.
Пусть время лечит, но не исцеляет.
В цветущем мае не разбудит пенье птиц,
Тех мальчиков, чьи души нам сияют,
На старых фото юных, светлых лиц.