В большой стране мест тихих много,
Где – воздух, речки голубы.
Жить там вне ритма боевого,
Бездельничать, пинать грибы.
Упругий шаг – подушка моха,
И мелодичный скрип кирзы.
Домой прийти, в избе солоха,
В сарайке белых две козы.
Солоха: «Ты?»
Я: «Ну а кто же?»
Она: «С тобой лишь беспокой.
Весь день пинать грибы негоже.
Зачем, Володька, ты такой?»
Была и у меня дорога,
Мосты на ней все сожжены.
Не зря в стране мест тихих много,
Где деньги людям не нужны.
Где две солохи да три клуши,
Три мужика – вот всё село.
Занятье умных – бить баклуши,
Грибы пинать люблю зело.
В большой стране неразберихи
Полным-полно, но, к счастью, есть
Мест много заповедно-тихих,
Где бог не выдаст, хряк не съест.
Подсолнух там цветёт Ван Гога,
Отечества клубится дым.
А издалёка – Перемога!
А издалёка – Победим!
Мы тут – вне ритма боевого.
Солоха выпустила коз:
И нет подсолнуха Ван Гога.
Крик стих, закончился психоз.
Пойду к открытому сараю,
Достану пачку сигарет.
Я здесь живу, грибы пинаю.
Клубится дым.
Горим? Да нет.