От этих слов и страшно, и светло.
Но кулаки сжимаются всё крепче.
На сердце тысячи камней легло -
Сколько домой не возвратится нынче
Мужей и братьев, сыновей, отцов,
Кто, с честью сохранив свое лицо,
Навек для нас остался молодым.
И никогда не зарастут следы
Священной, но чудовищной войны.
И память не растает, словно дым.
17.02.2024 Т. Р.
Письмо бойца:
Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дождём и лягу первым снегом!
Прости, любимая, за поминальный стол,
За краткий век безоблачного счастья.
Прости, любимая. Я так тебя подвёл.
Прости за жизнь
без моего
участья.
© Андрей Каре