Окутан день закатом розы алой.
Пришла пора гармонии ночи.
И в этот миг – под сонный треск свечи –
не истлевает зыбкой тайны пламя.
Вновь накрывает творчества волной –
так начинаешь ощущать забвенье,
лаская слухом древнее поверье:
ничто не вечно – и это все пройдет.
Твой мир был создан на грани бытия,
в той старой сказке, забитой пылью, бренной…
Знамением стал Божий день творенья –
когда свершилось «ты» и проявилось «я».
Нам проложили узкую тропу,
чтобы в пути не заблудиться,
Но нет начал, концов – проявлены лишь лица,
мечтавших просочиться сквозь толпу.
Особой мерой мерим времена:
где вечность – миг, а миг равен столетью.
Изнанка тьмы порой подобна свету –
на дне души зияют бремена.
И в ожидании, когда придёт черёд,
забывшись, отрешённо в Лету канешь.
Рассыпешься в труху, иль удобреньем станешь,
но Иггдрасиль тебя переживёт.
Часы уйдут напротив, в себя – песок;
И солнце, объявившись на закате,
окинет взором твердь и, виновато,
продлит творения давно истекший срок.