Оно растёт во мне, как снежный ком,
и думаешь: о чём теперь, о ком?
Всё сказано сто раз, пустое дело.
Всё тот же дом, и двор, и поворот.
По тем же переулкам пёс ведёт.
Я ту же куртку старую надела.
Зачем оно тревожится внутри?
Ну, выгляни наружу, посмотри.
Здесь те же тополя и фонари,
давно знаком любой ночной прохожий.
Чего тебе, межрёберный немтырь?
Какие звуки подбираешь ты,
на что они похожи –
на грохот боя или птичий гам,
на смех, на смерть, на солнечные блики?..
А мне гадать – по букве, по слогам.
О колокол казнённый, безъязыкий...