И ничто не имеет смысла.
Все по сути своей пустяк.
Кроме сердца, что плачет
искренне,
если что - то с тобой не так.
Кроме сердца, что бьётся чаще,
если где - то ты на пути.
Кроме сердца, которое
счастливо в тот момент,
когда счастлив ты.
Только эта простая истина
скрыта грудой фальшивых
дней.
И приходится устно и письменно
заставлять себя помнить о ней.