И всё же город – точно пресс.
А мне бы поскорее в лес,
в наш дачный домик.
Уехать снова в эту тишь,
где синий морок режет стриж,
и Фроста томик
читаешь ночью, как Псалтырь,
а в лунном свете дышит мир,
что в дни творенья.
Гуляют ёжики меж гряд
и озабоченно сопят,
как приведенья.
И наш ухоженный клочок
земли мы делим, как пирог,
с народцем местным:
то ящерица юркнет с дров,
то птичка ищет червяков,
то кот окрестность
обходит в поисках мышей
и ловит маленький злодей
за лето – сотню.
Мы весь сезон в своём саду,
как на другой планете. Жду,
готов к полёту…