*********
Где бездарь мнит себя поэтом
И не приемлет экспертиз,
Есть неизбывная примета –
Пространство пыльное кулис.
Там жаждут выпорхнуть на сцену
Такие монстры – будь здоров!..
Себе любимым зная цену,
Они не ценят силы слов.
Как тельца дохлых насекомых,
Забили все они углы.
В кругу друзей, в кругу знакомых
Шипят шампанского столы…
Цветут спортивные фуршеты,
Звучит состряпанная речь…
Недолго жертвам рикошета
Вкушать плоды нелепых встреч.
Но что за чёрт, уже другие
Толкутся, тянутся схватить
Жетончик славы… «Помогли бы!..
Ну что вам стоит подсобить!..», –
Кричат непризнанные други…
А что кричать?.. Какой в том толк?..
Так что же нам вложить в их руки?..
По тому Блока?.. Иль Барто?..