Я перестал писать стихи.
Уже который год - ни строчки.
И в мыслях, кроме чепухи,
Одни колдобины да кочки.
Не пережив голодных дней
Пегас , учуяв перспективы,
Слинял..., где кормят посытней,
И поят не водой, а пивом.
Где музы сладостно поют...
( и мне, бывало, то же пели)
Но вот, нашли себе приют,
Увы и ах, в чужой постели.
А я и скучен , и твер;з...
Эх, щас бы граммов, эдак, двести...
Ну так... Что б не совсем всерьёз,
А что б всё за и против взвесить.
И настроение приподнять,
И зарядиться позитивом.
А муки совести - унять...
И шлифануть вс; это пивом...
И уж тогда наверняка
Придёт былое вдохновение.
Не получается "слегка" -
Уж пить, так пить - до упоенья...
***
Рука по клавишам стучит.
И бьются ямбы и хореи,
Которых будет дефицит, Когда я снова протрезвею.