Не кричится сегодня, не пишется,
Не поётся... А только молчится
в унисон беспощадной зиме.
Сколько нас, занесенных метелицей...
Запоздалых и ранних, разбросанных,
Что искали свой дом - не нашли...
А в колючих снегах перемелется,
Переварится и переклеется
Ещё множество с нашей земли...
Только звёздные руны печалятся,
Глядя вниз на межень да на паводок
Безнадежно прозябшей Земли...
Души-ласточки маются-маются,
Да на оттепель вечно надеятся
Там, где вмерзли во льды корабли...
И по алому брюшку небесному
Беспокойные стаи проносятся,
Да к великому Кормчему просятся...
Неуютно беднягам и тесно им,
Но про них и про нас всё написано
Изумительным белым стихом... (1)
Не кричалось сегодня, не пелось мне...
Лишь хандра в темноте прибаюкала
В унисон беспощадной зиме.
(1) - книга Екклесиаста, глава 1