Помню я еще в восьмидесятых,
Было мне совсем не много лет,
Мой Афганистан остался в датах
В них хранится серенький портрет.
Да еще солдатский китель новый
На котором звезды, ордена
В шифоньере стареньком готовый
Нам напомнить, что была война.
Дядя говорил о ней не часто
Больше о картошке, о весне,
Мы не понимали: выжить - счастье
На жестокой пройденой войне.
Он служил в прославленной пехоте
В памяти всегда Джелалабад
Тосковал вернувшись он по роте
И ходил с цветами на парад.
Нам он приносил всегда конфеты
Для афганцев выдавали их
"Вишня в коньяке" вкуснее нету!
Мы делили сладость на троих.
Все бы ничего, но только ночью
Он кричал истошно и стонал
Субы сжав, хотел всегда он срочно
Одолеть проклятый перевал.
И порой граненому стакану
Он о боли раняшей шептал
Звали на селе его "Душманом"
Он же улыбался и молчал.
Памяти страницы пожелтели
Скрыл внезапно прошлое туман
Мы гордились дядей и взрослели.
Китель новый - мой Афганистан.