У нас с тобою разный Бог,
Мой - веточкой весенней клёна
Воскрес... Твой - величаво-строг,
Он неживой, он - лишь икона.
Мой пролетает стайкой птиц,
И крокусом цветет в овражке.
Мой - дуновение зарниц,
И даже бабочка в ромашке.
Твой знает точный ритуал :
Церковный ход и все устои.
Он далеко не всех избрал,
Ему не мыслимо простое...
И часто верует ханжа
В него, он все молитвы знает,
Всё вызубрил... Но вот душа
Их в практике не применяет.
И мне все ближе первый Бог
В своем бесхитросном обличии.
Душе прощающий порок,
Ведь главное - её наличие.
А крест?. А рай? А страшный суд?
Ну что ж, пусть суд судья вершает!..
Быть может, клёном прорастут
Живые тропки в рай... Кто знает...