Пиши, поэт, пиши, спеши, спеши!
Уйдёшь ты скоро, что тебе осталось?!
И, как бы жизнь в тебе не кувыркалась,
Но прочитают на исход души,
Останутся, быть может, лишь стихи,
Они - твой капитал и достояние...
Но выше, всё же, будет покаяние,
А рифмы не избавят от трухи!
Душа твоя прогнила донельзя,
А времени действительно немного,
И в ад ведёт широкая дорога...
А ты по ней всё топаешь, скользя.