Что-то снаружи настигло.
Выбрызнуло на стекло.
Месяц, похожий на стигму.
Света на пол натекло.
Мало. А всё-таки пятна.
Утро придёт, ототрёт.
Может, усну только в пятом.
Может, успею до трёх.
Много пеняю на месяц.
Больше курю табака.
Пусть ему тучи намесят
Эти крутые бока.
Всё обретает значение.
Но не похоже на шанс.
Светит вопросом "зачем я?"
Знак полевого ножа.
14 февраля 2024
худ. Отто Дикс