Вы не девушка Гибсона,
Нет.
Обтекаемо-мягкий
Как шелк силуэт
Вам не ведом.
Вы как сломанный
Острым пронзанием нож.
Я вам так не скажу.
Ну и что ж? Ну и что ж?
Так сказал бы
Дурманенный музой поэт,
Да ведь я не поэт,
Что совсем не секрет.
Я лишь модный художник,
Ломающий свет.
В этом мы удивительно схожи-
На родню, на друзей,
Идеальных людей,
Тех, что ставят в пример,
Не похожи.
Угловаты и хмуры,
То вдруг веселы.
Словно дети забытой
Волшебной страны
Потерявшие дом
Позабывшие путь.
Нам осталось иль мучаться
Или уснуть.
Вы закутали плечи
В струящийся шелк.
Вы не слушали -
Я докурил и ушел.
Вы остались одни
Горевать свой излом.
Вы не знали,
Что в вас пять минут
Был влюблен
Не богач одинокий,
Не глупый поэт,
Просто мрачный художник
Ломающий свет...