Заикнёшься озябнуть слегка
и под вечер такая погода
тут как тут, вот и стынешь — и кротко
понимаешь: не те уж лета.
И не надо уже никуда
торопиться с компанией гулкой.
Снег хрустит под вечерней прогулкой,
покрывающий корочку льда.
В серебрящемся воздухе — блеск!
В семь капустных одёжек деревья
разодеты! А спросишь их: «Где я?»
Лишь мороз раздасадует треск.
Там, где только что был тротуар,
столько тропок натоптано, словно
я — в деревне, где шастает ловко
по зазнобам смешной перегар.
А росточком совсем невелик
и в плечах никакая не сажень,
но смущён, и неважно, как слажен.
И типун всем чертям на язык.