Нарисуй мне февраль на холсте,
И над крышами плачущий месяц.
Отблеск света на храма кресте,
Избы в плотной, туманной завесе.
Под копытами лошади луг,
Под броней снеговых наслоений,
И неровный, израненный стук,
И остатки былых сновидений.
Нарастающий, солнечный гул,
И грачей, прилетевших с чужбины.
Как февраль наши сны обманул,
Как остались на ветках рябины
Клочья снега, что ветер смахнул.
Нарисуй, набросай, накидай
Всё, что было мне близко и свято.
А потом все печали раздай,
Раздари всё дворовым ребятам.
И бездомным, голодным котам,
Моя жизнь – лишь набросок на лист.
Я ещё и не жил начистую.
Оттого мой пейзаж стал так чист,
Что без навыков все дорисую,
Мой художник большой скандалист.
Нарисуй в феврале мой портрет,
В нем намеренно нет полутени.
Я теперь предъявляю билет,
Чтоб спокойно идти по ступеням,
Чтоб дождаться весною ответ.