Картины, подаренные нежно,
Были запрятаны в шкафу.
Портреты, сшитые неспешно,
Лежат у всех не на виду.
Слова, написанные с чувством,
На суд предстали палачам.
Любить, пожалуй ,не искусство.
То не хранит под сотню ран.
Все сокровенные детали
Внутри запрятаны под ключ.
А мысли, хоть они мешали,
В конверте, что скрепил сургуч.
Так годы тянутся в надежде,
Что будут чувства наравне.
Как жаль, что все они неспешно
Стирались в чёрной простыне.