Город поющих трамваев, звенящих рельс,
Книг, непрочитанных и облюбованных пылью,
Театров, в которых с тобой мы бывать любили,
Шумных проспектов и пабов, где пили эль
И хохотали, пряча лицо в плечо
Самых любимых, в разы так смеётся слаще...
Время мы открываем как черный ящик,
Ориентиры - холодно, горячо...
Вот переулок, где спрятана Фрида Кало
Между парковкой и мастерской стеклодува,
Помнишь тот дом, где горгулья нависла клювом
Над тротуаром? Чудес здесь всегда хватало...
Голуби в сквере и утки в прудах у дома,
Спящего летом в сирени, зимой в сугробах...
Ветер с Невы обнимает всегда до озноба -
Даже в жару, когда жизнь почти невесома...
Сплавлен в квартире весь этот мир снаружи,
Терпким вином заполняя бокал старинный...
Город вбирает в себя нас как часть картины:
Знать бы ещё, для чего этот штрих тут нужен...