Тихий, нежный шепот
звучит в доме без лиц,
но он светел.
То поет ветер:
в тишине скрипящих половиц,
в щелях старинных стен,
в летах холодных перемен,
в грудах осыпающихся камней,
на притолоке освещая пыль
и воскрешая священную быль.
Воспоминанья памятных дней
проливают луч в углы теней.
Луч светит из окна.
Смотри, смотри, вот она -
печать невидимой руки.
Здесь Он жил.
Он этим дорожил,
Дышал, пел, говорил,
Отца о душах молил.
Он открывал эту калитку.
Эти стены слушали его скрипку.
Эта крыша впитала его пение,
и гармонию, и души упоение.
В окно лился свет на Библию, когда читал.
Здесь 20 лет Его каждый камушек знал.
Спроси у дерева за окном:
помнит ли оно
тембр Его голоса,
магнетический цвет его волоса,
душевность слов и духа предел,
благородство Его дел,
высокую ноту любви,
достоинство и красоту души
И теплоту Его взора
в свету белокаменного простора.
11 февраля 2024 воскресение