Вокруг рисуется картина:
Повсюду бродит сброд скотины.
Траву щипает, чего-то там мычит,
И бычок злой, шатаясь, мерзко кричит.
Трава, словно падре бенедиктин,
Привлекает нелепых этих скотин.
Бежит под ногами журчащий ручей,
Где-то у сосны поёт воробей…
Облачно было, прохладно слегка,
Слышался шорох молодого сурка.
Лишь тусклые в небе виднелись просветы,-
Символы хмурого, прохладного лета.
Вдали виднелись дома с покатыми крышами,
В них явно водились летучие мыши.
За домами стремились к верху высокие горы,
Землицы удобные головные уборы…
На самок тут бычара начал кричать.
Начал он их гонять и ругать.
На миг, я подумал, что на меня духарится,
Но оказалось – на коров хочет позлиться.
Уж собрался обратно вернуться в трактир,
Как тут же встречает меня командир:
«Здоров, товарищ! Есть покурить?
А то без курёхи начинает тошнить!»
«Нет, - отвечаю. Уж я не курю,
Но вам где достать тогда подскажу.
Видите, речка. Через неё – мост.
Вон, деревня справа. И магазин. Всё просто».
«Спасибо, дружище! Потопаю я» -
Показали его радость сухие уста.
Эх, командир! Эх, командир!
Разве уж можно курить бомбардирам?