Как мотылек, летящий на огонь,
Не знает, чем закончится полёт,
Так женщина, свой загасив костёр,
Не верит, что рябина расцветёт…
Мне холодно, но я иду вперёд.
Огонь костра, уже не согревая,
Настойчиво лишь в прошлое зовет,
Страницы памяти перебирая.
И в тишине простуженных ночей
Мне снится осень, бусы на рябине,
Воспоминанием прощальных дней…
Закат… горящие дрова в камине.
Февраль,2024г.