Мне говорят: «Счастливые стихов не пишут».
А я , вот представляете, пишу.
Сижу в тиши, как рыжий кот на крыше,
И рифмы неустанно вывожу.
Их вынимаю из карманов сердца,
Из тайников томящейся души,
Чтоб каждой строчкой вновь и вновь согреться,
Собрав в стихах бесценные гроши
Твоих улыбок, радости и смеха,
И нежных рук немое забытьё,
Летучих слов пронзительное эхо,
Наполненное счастьем до краёв
Твоей слепой безудержною страстью,
Потоком слёз, излившихся в ночи,
Неосязаемой пучиной власти,
Где женское отчаянье молчит.
Счастливые стихов не пишут? — Враки!
Ведь все, что нам назначено судьбой,
С восторгом доверяем мы бумаге
Лишь потому, что вместе мы с тобой,
Лишь оттого, что нет для нас дороже
Бездонных глаз, влюбленных и родных,
Сияющих, внимательных и строгих,
Как этот счастьем напоённый стих.