Смешалось время как туман
В движени бега вековом,
Сны походили на обман
В своём потоке роковом.
День стал похож на новый день,
А ночь на следующую ночь.
Как будто чья-то злая тень
Пыталась в вечность уволочь.
К вратам безличия в душе
Сводящим голову с ума.
Всем бредом старческих клише
В которых мысли-кутерьма.
Они как блики от кино,
Как кадры прошлых кинолент,
Напоминают об одном,
Что жизнь лишь временной фрагмент.
В котором есть всегда повтор,
Для повторений вновь и вновь.
Идущий тьме наперекор,
Способный высекать огонь.
Где его часть-сюрреализм,
А весь он архаично прост.
Им созданный абсолютизм
Не даст ответы на вопрос.
Ты жил ли, не жил ли уже?
И много ли вокруг миров?
Какие призмы рубежей
Скрывает призрачный засов.
Кто бродит по бескрайним снам,
Сжирая жителей на них.
И в чей иллюзии ты сам,
Живёшь средь мёртвых и живых.
Смотал виток круговорот,
И не понять что сон, что явь.
Дорога вдаль за поворот
Или назад дорога вспять.
Где словно ангел ты паришь,
Став птицей в небе голубом.
Или сорвавшись вниз летишь,
На дно, став частью ничего.
Твой новый день, как день сурка,
Всё те же чувства deja vu.
В остатке прежнего скачка
Кричит ментальное люблю.
Жаль недоступен вариант,
Хотя повтор не отвратить.
Ведь плёнку хочется смотать,
И всё по новой повторить.