Не нажилось, не нагулялось –
Весной повеяло едва…
Как мало сил с зимы осталось –
И ни жива, и ни мертва.
Но перекрёсток полон звуков,
Их даже больше, чем людей.
Они не смотрят друг на друга
В раздолье обходных путей.
…Под звон зыбучего трамвая,
Мелькая сразу в десять лиц,
То замирая, то вздыхая,
Ты шёл на зов весенних птиц.
Какой-то странный и нездешний,
И очарованный весной,
Ты расстаёшься с шагом прежним,
Бросаешь в урну проездной,
Проходишь пёстрым перекрёстком,
Ныряешь в арку, в старый дом…
Я подожду. Здесь будет остров,
Где мы поселимся потом.
А может, жизнь случится в парке,
Что через несколько домов.
Так выходи из тёмной арки,
Её преграды поборов!
Прохожий, я в тебя влюбилась –
Вот так, буквально на ходу.
Какая сладостная милость –
Поверить в эту ерунду.
Какая странная отрада
Соединять твои черты
С цветком из маленького сада,
Что нас хранил до темноты.
Он фонари зажёг с заботой,
Что так присуща старикам.
И осветил пустые гроты,
И спуски к чудным родникам.
Он как-то сблизил наши лица,
И наши руки перевил…
Как трудно всё-таки влюбиться,
Когда ещё так мало сил.