У воды в груди дыханье шире.
Шум листвы, дома, колокола…
Кто мы? Отраженье в этом мире.
Для чего сюда нас привела
Не судьба, быть может, не дорога?…
Просто осень. Листьев острый край
Режет небо. Листьев много, много…
Все сорвёт. И ты меня срывай.
Э. Гросс