Боль рождает новые слова,
Кровью выцарапаны строки.
Мои стихи - моя река,
Тягучих мыслей воды.
Молчала, плакала, молилась.
Кому? Не знаю,
Просто так.
Надежда всё ещё томилась,
Как тусклый свет от старых ламп.
Искала, пряталась, таилась
От цепких рук, от липких губ.
Я от других совсем закрылась,
Боялась, что отвергнут вдруг.
И отчуждение было чуждо,
Близость же рождала боль.
Во мне все время что-то билось,
Словно зеркало об пол.
И мне казалось все серьезным,
Все очень сложным, и порой,
Невыносимым и тревожным,
И стыд ходил всегда со мной.
Ангедония в мозге поселилась,
Так и жила, живу лет пять.
Кому, кому ты там молилась?
И в чем ты там кому клялась?