Что с того, что я жив, если кто-то в тоске умирает
от того, что себя не нашел в этом странном краю,
где с субботы лежит магистраль между адом и раем,
что проложена теми, кто в пятницу терся в раю.
И зачем мне земля, коль душе предназначено небо
в абсолютно бесплотных узорах мерцающих звезд,
если мир этот дивный собою по сути и не был
в постоянном стремлении лечь поскорей на погост.
Ах, к чему мне цветы на июля чудесных полянах,
если в тонкостях света упрятана вечная тьма,
из которой за мной отраженья следят неустанно,
заставляя искать средь развалин надгробий дома.
За вопросом вопрос. А в ответах - лишь времени тени
да обрывки пространства, похожего здесь на мишень.
И во всей этой мути реальны лишь всплески сомнений
в том, что ночь лишь для ночи, и ею не кормится день…