Наверное, я дорасту
До тебя, до себя,
До какого-то там сенсея.
Но пока принимай, мир, мою наготу
Этих мыслей, что я облекать не умею
В тонны метафор, размеров, и даже в обычный ритм.
Рифма мне на ухо говорит, говорит...
Ритм есть, а размер - он, пока, свербит.
Стих превращается просто в поток, что толку.
Что толку в строках, что из тебя - без умолку.
Ты им говоришь:"Ребята, молчите!"
А они всё идут в тетрадь в моменте
твоих и чужих событий.
- И чтоб с вами мне?
- А что, любите!