Моя муза стоит с рюкзаком
на пороге
и зовёт меня снова отправиться
в путь.
Ей плевать, что болят мои бедные ноги,
ей плевать, что я очень хочу отдохнуть.
Как арканом за шею,
надеждой на песню, она тащит
меня строить дом на песке.
И совсем ей, родимой,
не интересно,что я где - то
чего - то такое в тоске