Тихие пальцы в заснеженном тёмном стекле
робко рисуют протяжной зимы письмена.
Снова метель на холодной и белой земле.
Целую вечность беспечная дремлет весна.
Скоро проснётся. Невзрачной метели взамен.
Молча пройдётся по серой обочине дня.
Тихие пальцы рисуют письмо перемен,
белые тайны и зимние виды храня.
Знаю, проснётся. И вступит в сады и права.
Дни повернутся, по солнцу настроят шаги.
В строчках проявятся светлого счастья слова,
переменив наши души и наши стихи.
Миг замирает в заснеженном тёмном стекле.
И письмена завершают свой путаный ряд.
Холодно в мире и в этом скупом феврале.
Только вершится над нами сакральный обряд.
Тот, непременный, которого трепетно ждём,
тот, обязательный, добрый, заветный, святой.
Тот, что восходит под синим коротким дождём.
Тот, что зовётся у нас долгожданной весной.